Chłopak zmrużył oczy.
„A wtedy jesteśmy kwita?”
„Wtedy jesteśmy kwita”.
Podał mi bagietki.
„Dobrze. Ale tylko chleb.”
Pięć minut później wyszliśmy z piekarni z chlebem, serem, mlekiem, owocami, zupą, jajkami i dwiema torbami warzyw.
Był oburzony.
„Powiedziałem tylko chleb!”
„To odsetki.”
„Jakie odsetki?”
„Wyjaśnię ci, jak zostaniesz bankierem.”
Po raz pierwszy się uśmiechnął.
Miał na imię Victor.
Jego matka miała na imię Elena.
Mieszkali dwie przecznice dalej.
„Czy jest chora?” zapytałem.
Jego uśmiech zniknął.
„Niezupełnie.”
„To dlaczego nic nie jadła?”
Wzruszył ramionami.
„Mówi, że nie jest głodna.”
Znałem to zdanie.
Moja mama też tak mówiła.
Nie jestem głodny.
Jadłem wcześniej.
Mój żołądek nie czuje się dobrze.
Te małe kłamstewka, które biedni rodzice opowiadają swoim dzieciom, żeby ostatni kawałek został dla nich.
„A ty?”
„Jadłem rano.”
„Co?”
Zamilkł.
„Herbatę.”
Zatrzymałem się na środku chodnika.
Victor zrobił jeszcze dwa kroki, a potem się odwrócił.
