Victor spojrzał w stronę kuchennego okna, gdzie mama zwykła go obserwować, gdy myślała, że nie patrzę.
„O tym, kim jestem.”
“O czym?”
***
Codziennie na lunch moja mama przygotowywała trzy posiłki.
Dwa zostały na naszym obtłuczonym kuchennym stole. Trzeci trafił do dowolnego plastikowego pojemnika, który udało jej się umyć i ponownie wykorzystać dla Victora.
Reklama
Tego nienawidziłem.
Nienawidziłem tego, że moje trampki miały taśmę na palcach, podczas gdy Victor dostał największy kawałek kurczaka. My też byliśmy biedni.
Miałam jedenaście lat, kiedy po raz pierwszy powiedziałam to na głos.
„On je lepiej niż ja, mamo.”
My też byliśmy biedni.
Mama nie oderwała wzroku od pieca. „Fiona, nie zaczynaj. Proszę.”
„Mamo, tej zimy dwa razy zgasło światło” – powiedziałam. „Ale Victor codziennie dostaje obiad, jakby był członkiem rodziny”.
Reklama
Łyżka wypadła jej z ręki i z brzękiem wpadła do zlewu.
„Nie wymawiaj jego imienia w ten sposób, Fiono. On potrzebuje pomocy.”
Założyłam ręce. Byłam głodna, zmarznięta i okrutna, tak jak potrafi być tylko skrzywdzone dziecko.
„Dlaczego? To po prostu jakiś facet za naszym domem.”
